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CIUDADANO DEL AIRE
José Luis Colón Santiago* (Puerto Rico, 1945- Nueva York, 2001)

José Luis Colón Santiago

Y tú, Enuel José,
que estás en mi mirada tachuela adentro;
tuyos son los próximos recursos de mis células.
Te voy regalando la gloria de mis calles,
lo que se hizo rutina después del paso;
El elemental pico de un viejo Pitirre, abierto de la mano y siempre andando.
estos son pechos sudados, corazones de sol
muchos corazones hallados al borde de las nubes.

(1)
Adquiero su voz.
La pongo en mi pepita hablada.
La uso como mía, porque también es mía.
Nunca me había sentido tan atraído al canto.
Me siento en usted rejuvenecido.
Me voy por sus bosques de hombres.
Navego por sus ríos de ombligos.
Me baño en su océano de hembras.
Busco una imagen que me devuelva el mundo;
el corazón hinchado de un viejo amigo,
la sonrisa refrescante de una amiga.
La sopa caliente que restituye el ánimo;
aun el catarro con su majestad de quejas.
Esas olas que nunca terminan,
los oscuros residuos de la tarde.
La mañana que llega viva de lugares comunes.
Adquiero su voz, ya se lo dije:
hoy es un domingo jubiloso, un bello domingo
para contar historias.

(2)
Cojo mi ruta
adiós murciélagos diurnos.
De ustedes huyo, de su macondo aislado.
Soy Sérpico atrapado en su oficio;
Con mis narices voy olfateando.
Prefiero mi tango al antipoético
consuelo de los mancos.
Recojo mi vientre, desato mis nudos.
Mis lilas germinan en mis jardines de venas.
El azul me llama, mi arcoiris de mayo.
No olvido sus flores, las agradezco,
pero los lirios blancos son también formidables.

(3)
Quise corregir mis pupilas,
Pensé en el verde como un amigo,
de café llené mis horas
y deseé comerme el planeta
. Tiempo felices:
Estuve entre los mejores mentirosos,
entre los más aplaudidos delincuentes.
No fui subalterno más que del opio,
En las filas de los pidiones hice cola.
Aprendí el amor por los callejones.
Fui un bochorno para mis buenos viejos.

(4)
Media vuelta en el zapato.
Es necesario el valle dilatado,
El río turbulento, la montaña adiposa.
Entre galaxias anda la vida.
A dónde estarán las uñas descompuestas.
Un viajero se acurruca por un instante.
Un dolor fermentado pertenece al tiempo.
Será flor la cena de los insectos,
será agua, será canción.
Un nido late entretenido.

 
WebMaster : Almary Vilche
Copyright © 2002 Revista Virtual de Cultura Iberoamericana All rights reserved.
ISSN 1540-286X
Última actualización: Mayo de 2004