Circulo entre cadáveres de flores
y capullos que no tienen historia
aromas que apenas se pronuncian
en la conformación
metamorfosis
que alimenta un sitio en movimiento.
El lento movimiento
que asoma y se reclina a dormitar
su asombro.
Veo un camino por que corren
atormentados los cometas
vueltos escombros los vacíos
no me imagino cambiando a cada instante
por una persuasión o un desconcierto.
Me valgo de seguir como la piedra
tan fuera de carrera
con sentidos que afinan para urgirse.
En un mundo que cambia y se destruye
prefiero que se agucen los extremos
de la definición
y ser de agua.
Desnudo
recorrerte en la sangre
beber los líquidos
estremecido
tan cerca del perfume.
Roberto Bianchi
9 de diciembre de 2001