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1979 - 2004 Mil novecientos setenta y nueve: Dizque era el año del niño. Dos mil cuatro, nuevo siglo: Sigue siendo de los niños, de cualquiera, pobres, ricos. ¡Gran quimera ser así bien festejados. Niños, mil niños en fotos, caras con ojos de anciano. Los ombligos abultados. deshauciados por tripudos. Fueron niños: ¡Vaya engaño! De Camboya, muerte y llanto. Son aquéllos, los de Bosnia, Los de Nueva York y Ruanda. Son también del Amazonas, sin su nieve, sin su selva, sin su llanto. Son los frutos de la guerra: Fumadores, drogadictos, a quienes sacamos fotos para Time y otras revistas. Son la herencia de las guerras, de masacres y de drogas. Celebremos Aprovechemos, hermanos, que esos pobres de la tierra no verán, tal vez, verano. Que hagan fiesta los mayores, que se recoja dinero, que esos ojos ahuecados, -esos niños- sólo piden un bocado para pasar el invierno. Y al final ninguno de ellos verá en las revistas sus fotos , ni sabrán que cada año era el suyo. ¿Fue egoísmo? Alberto Cabra